La muerte es la fea herida
que supura con la edad
bubas de pus de eternidad.
Es la insoportable soledad
donde la vida esta metida.
La vida es un lánguido desliz
entre el destino negro y mis excesos,
es poner la blancura de mis huesos
al encanto del roce de tus besos
abultando mi entercada cicatriz.
No hay comentarios:
Publicar un comentario